[@Oska]

За тридевять земель, где суша суше этой,
Где зелень голубей и небо цвета хны,
Живут другие люди, в другом фашистском гетто
Размером с территорию немаленькой страны.

За тридевять ветров, где небо приземлилось,
Обрушив на ландшафт весь вес воздушных масс,
Не выпрямляя спин под притяженья силой
Живут другие люди похожие на нас.

За тридевять морей, где берега – заборы,
В периметре земли, осевшей на мели,
Ведут между ушами и ртами разговоры
Другие люди с нашим анализом крови.

За тридевять дорог, где сетью перекрестков
Изъедена поверхность единственной тюрьмы,
В которую вселились лишайником, коростой
Другие постояльцы: не мы, не мы, не мы.

[@Хатанга]

И ты, вероятно, спросишь: какого лешего?
А я отвечу пафосно: было нужно.
Ну, в общем, кажется, звали его Иешуа,
Мы пили красное поздней ночью из чайных кружек.

И он как-то очень свежо рассуждал о политике
И все твердил: мол, нужна любовь и не надо власти.
И вдруг сказал: "Ты уж не сочти меня нытиком,
Но я устал, понимаешь, устал ужасно.

Стигматы ноют от любых перемен погоды,
И эти ветки терновые к черту изгрызли лоб.
Или вот знаешь, летом полезешь в воду,
И по привычке опять по воде - шлеп-шлеп...

Ну что такое, ей-богу, разнылся сдуру.
Что ж я несу какую-то ерунду?!
... Я просто... не понимаю, за что я умер?
За то, чтобы яйца красили раз в году?

О чем я там, на горе, битый день долдонил?
А, что там, без толку, голос вот только сорвал.
Я, знаешь ли, чертов сеятель - вышел в поле,
Да не заметил сослепу - там асфальт.

И видишь ведь, ничего не спас, не исправил,
А просто так, как дурак, повисел на кресте.
Какой, скажи, сумасшедший мне врач поставил
Неизлечимо-смертельный диагноз – любить людей?"

Он сел, обхватив по-детски руками колени,
И я его гладила по спутанным волосам.
Мой сероглазый мальчик, не первый ты, не последний,
Кто так вот, на тернии грудью, вдруг понял сам,

Что не спросил, на крест взбираясь, а надо ли?
(У сероглазых мальчиков, видимо, это в крови).
... А город спит, обернувшись ночной прохладою,
И ты один - по колено в своей любви.

© Алина Кудряшева

[@Хатанга]

- Я уже умер? - спросил человек.

- Угу, - кивнул демиург Шамбамбукли, не отрываясь от изучения толстой внушительной книги. - Умер. Безусловно.

Человек неуверенно переступил с ноги на ногу.

- И что теперь?

Демиург бросил на него быстрый взгляд и снова уткнулся в книгу.

- Теперь тебе туда, - он не глядя указал пальцем на неприметную дверь. - Или туда, - его палец развернулся в сторону другой, точно такой же, двери.

- А что там? - поинтересовался человек.

- Ад, - ответил Шамбамбукли. - Или рай. По обстоятельствам.

Человек постоял в нерешительности, переводя взгляд с одной двери на другую.

- А-а… а мне в какую?

- А ты сам не знаешь? - демиург слегка приподнял бровь.

- Ну-у, - замялся человек. - Мало ли. Куда там мне положено, по моим деяниям…

- Хм! - Шамбамбукли заложил книгу пальцем и наконец-то посмотрел прямо на человека. - По деяниям, значит?


- Ну да, а как же ещё?

- Ну, хорошо, хорошо, - Шамбамбукли раскрыл книгу поближе к началу и стал читать вслух. - Тут написано, что в возрасте двенадцати лет ты перевёл старушку через дорогу. Было такое?

- Было, - кивнул человек.

- Это добрый поступок или дурной?

- Добрый, конечно!

- Сейчас посмотрим… - Шамбамбукли перевернул страницу, - через пять минут эту старушку на другой улице переехал трамвай. Если бы ты не помог ей, они бы разминулись, и старушка жила бы еще лет десять. Ну, как?

Человек ошарашенно заморгал.

- Или вот, - Шамбамбукли раскрыл книгу в другом месте. - В возрасте двадцати трёх лет ты с группой товарищей участвовал в зверском избиении другой группы товарищей.

- Они первые полезли! - вскинул голову человек.

- У меня здесь написано иначе, - возразил демиург. - И, кстати, состояние алкогольного опьянения не является смягчающим фактором. В общем, ты ни за что ни про что сломал семнадцатилетнему подростку два пальца и нос. Это хорошо или плохо?

Человек промолчал.

- После этого парень уже не мог играть на скрипке, а ведь подавал большие надежды. Ты ему загубил карьеру.

- Я нечаянно, - пробубнил человек.

- Само собой, - кивнул Шамбамбукли. - К слову сказать, мальчик с детства ненавидел эту скрипку. После вашей встречи он решил заняться боксом, чтобы уметь постоять за себя, и со временем стал чемпионом мира. Продолжим?

Шамбамбукли перевернул еще несколько страниц.

- Изнасилование - хорошо или плохо?

- Но я же…

- Этот ребёнок стал замечательным врачом и спас сотни жизней. Хорошо или плохо?

- Ну, наверное…

- Среди этих жизней была и принадлежащая маньяку-убийце. Плохо или хорошо?

- Но ведь…

- А маньяк-убийца вскоре зарежет беременную женщину, которая могла бы стать матерью великого учёного! Хорошо? Плохо?

- Но…

- Этот великий учёный, если бы ему дали родиться, должен был изобрести бомбу, способную выжечь половину континента. Плохо? Или хорошо?

- Но я же не мог всего этого знать! - выкрикнул человек.

- Само собой, - согласился демиург. - Или вот, например, на странице 246 - ты наступил на бабочку!

- А из этого-то что вышло?!

Демиург молча развернул книгу к человеку и показал пальцем. Человек прочел, и волосы зашевелились у него на голове.

- Какой кошмар, - прошептал он.

- Но если бы ты её не раздавил, случилось бы вот это, - Шамбамбукли показал пальцем на другой абзац. Человек глянул и судорожно сглотнул.

- Выходит… я спас мир?

- Да, четыре раза, - подтвердил Шамбамбукли. - Раздавив бабочку, толкнув старичка, предав товарища и украв у бабушки кошелёк. Каждый раз мир находился на грани катастрофы, но твоими стараниями выкарабкался.

- А-а… - человек на секунду замялся. - А вот на грань этой самой катастрофы… его тоже я?..

- Ты, ты, не сомневайся. Дважды. Когда накормил бездомного котёнка и когда спас утопающего.

У человека подкосились колени и он сел на пол.

- Ничего не понимаю, - всхлипнул он. - Всё, что я совершил в своей жизни… чем я гордился и чего стыдился… всё наоборот, наизнанку, всё не то, чем кажется!

- Вот поэтому было бы совершенно неправильно судить тебя по делам твоим, - наставительно произнёс Шамбамбукли. - Разве что по намерениям… но тут уж ты сам себе судья.

Он захлопнул книжку и поставил её в шкаф, среди других таких же книг.

- В общем, когда решишь, куда тебе, отправляйся в выбранную дверь. А у меня еще дел по горло.

Человек поднял заплаканное лицо.

- Но я же не знаю, за какой из них ад, а за какой рай.

- А это зависит от того, что ты выберешь, - ответил Шамбамбукли.

Автор: bormor

[@Саламандра]

Хатанга, напоминает фильм. Небесный суд.

[@Хатанга]

Не видела... Поищу.

[@Саламандра]

- Привет!- я от неожиданности едва устояла на ногах.
Это был ОН, с той же серебристой проседью на висках и своим знаменитым сканирующим взглядом. Взгляд его, как и всегда раньше, был внимателен и осторожен, вот только какая-то задумчивая растерянность едва улавливалась в слегка опущенных ресницах. Он старался не смотреть мне прямо в глаза. «Неужели нервничает?» - оторопело удивилась я. Хотя… Наверно показалось. Он никогда не нервничает.

- Привет. Какими судьбами?- я старалась ответить, как можно спокойней, непринуждённей, но мой организм никак не хотел приходить в себя от сокрушившей его неожиданности. Он, как и прежде, реагировал на НЕГО молниеносно, сшибая с ног. Сумасшедший пульс зашкаливал за все предельные нормы.
В голове разноцветным калейдоскопом мелькали десятки запутавшихся напрочь мыслей, кончики пальцев похолодели от неожиданного сильного волнения, голос предательски дрогнул.
«Сколько уже времени прошло, а у меня, как и прежде, бешено колотится сердце и мутится разум, как только я его вижу. До сих пор!»- в отчаянии думала я, перебирая способы поскорее уйти, сбежать! Мучительно хотелось отдышаться от этой обжигающей «электрической» встречи.

- Как живёшь? Как дети?- как-то слишком вальяжно, будто хотел отделаться от меня поскорее, спросил ОН.

- Спасибо, по-разному, – ответила я, тщетно надеясь поскорее свернуть разговор. Меньше всего мне хотелось докучать ему подробными рассказами о своей жизни. – Растут. Куда ж им деваться?- деланно усмехнувшись, я намеренно отвернулась, разглядывая проезжавшую мимо машину, будто она представляла для меня неимоверный интерес.

- Не ожидал здесь тебя увидеть.- он слегка закашлялся и посмотрел на часы. «Наверное торопится»,- подумалось мне.

- Отчего не ожидал-то? Я и живу, и работаю рядом, как и раньше.- слегка удивилась я. - Разве ты забыл?

Ничего не ответив, он обернулся на свой, стоявший недалеко, черный, до блеска «отполированный» мерс.
- Ну, чего мы тут стоим? Пойдём в машину, потрещим немного. - предложил он как-то не очень уверенно, (или мне почудилось?).

- Да нет, Лёнь. У меня дела ещё остались…- я не на шутку разнервничалась, но изо всех сил пыталась не показать этого. Перспектива остаться рядом с ним на расстоянии полуметра равна для моего сердца - килограмму цианистого калия, принятого залпом.

- Да брось ты… Давно ведь не виделись. Не чужие же люди?!- сказал, как отрезал, и крепко ухватив меня за запястье, настойчиво потянул по направлению к начищенному до «солнечных зайчиков» мерсу.

- Погоди, Лёнь, у меня машина стоит недалеко. Там нельзя оставлять надолго, могут эвакуатором уволочь.

- Сейчас я её отгоню, – не дождавшись моего согласия сказал он.
По деловому разжав мою ладонь, он легко вытащил ключи и уверенным шагом направился к моей машине.

*****
Этот час мне казался целой вечностью. Он рассказывал мне, что побывал в Австрии, посетил в очередной раз в Париже пресловутый Лувр. Как недавно сильно болел и хандрил. Он говорил о чём угодно, но только не о нас.
Странно, но он отчего-то редко заглядывал мне в глаза, только лишь руки его невзначай касались то моего плеча, то моего колена…
Я сидела и наслаждалась его присутствием, вдыхая до боли волнующий аромат Фарингейта. Как и прежде, волной накатывала неотвратимость сумасшедших незабываемых чувств.
Столько времени прошло, а я всё также остро реагирую на его близость рядом с собой.
Почему мы расстались? Почему было невозможным быть вместе? Ну что так сильно мешало? Жена? Не думаю. Дети? Но он всегда мог их увидеть, когда бы не захотел…
Наверное ему это было просто не нужно. Просто он не любил меня так, как любила его я.
Внутри всё сжалось от этой мысли, слёзы заполняли мою душу, сердце, глаза, едва не выдав моего внутреннего состояния, тщетно прикрытого деланным спокойствием.

Я спешно и скупо попрощалась, напоследок заглянув в его светлые,с оттенком голубого тумана, глаза, неотвратимо манящие в сумасшедший омут.
В очередной раз я умирала…

*****
Я обречённо глядел на удаляющийся силуэт и чувствовал, что опять её потерял.
В очередной раз… В очередной раз, чёрт возьми…
Приложить столько усилий для того, чтобы увидеть её, но так ничего и не сказать. Нёс какой-то сумбур, идиот, а то, о чём хотел поговорить, так осталось невысказанным. Я трус. Я, элементарный трус.
Перед глазами проносились наши, похожие на неотвратимое сумасшествие, встречи. Ссоры, расставания, объяснения и опять омут. Омут, который казался мне самой лучшей «тюрьмой» на свете. Я возвращался туда мыслями, душой, телом.
Иногда она одними поцелуями сводила меня с ума...

Она села в машину и опять уехала из моей жизни, так и не попрощавшись со мною навсегда. Вот так просто,- села и уехала. Да ей плевать, просто плевать!
Если бы она хотела остаться со мной, она бы осталась! Что могло помешать такой безудержной, стремительной женщине? Значит не настолько уж сильно любила, как любил её я… Возможно, я просто был ей удобен.
Да и встретила меня, как будто видит каждый день. А вышла из моей машины торопясь, будто еле выдержала моё навязчивое присутствие… Даже голос не дрогнул, как раньше…. Ни тени волнения...
Наверно к мужу спешит.
Зачем я себя мучаю? Давно пора забыть. Мысли, тяжёлыми молоточками били по самым больным точкам моей, уставшей от одиночества, души.
Что дальше? А дальше ничего. Ни-че-го… !

Он, не моргая, глядел на удаляющуюся машину, уносившую с собой последнюю слабую надежду быть услышанным.
Голова безнадёжно опустилась на руль.

*****
Я тупо вела машину, не соображая, куда собственно еду. Но то что в противоположную сторону от дома, я поняла, когда раздалась резкая трель мобильника, вернувшая меня в реальность.

- Зайка, ты где?- раздался обеспокоенный голос моего мужа.
- Не волнуйся, мой хороший, просто пробка. Скоро подъеду. Достали эти заторы.- сказала я глухо, обречённо глядя на пустынное, как моя жизнь, шоссе…

"Как же эту боль, мне преодолеть? Расставанье маленькая смерть…" - ломая последние штрихи моего самообладания, Пугачёва, заполняла салон машины непроходящим до горечи опустошением...


Автор неизвестен. Взято из сети.

[@Oska]

По жизни мы идем не ровною дорогой,
То падая на дно, то поднимаясь ввысь.
И ноша нелегка, ты все-таки попробуй
Прямым идти путем.
На то она и жизнь.

Отсеивает жизнь попутчиков случайных,
С которыми твои дорожки разошлись.
И в этом смысл есть, глубокий смысл тайный.
Сумей постичь его.
На то она и жизнь.

На жизненном пути, дойдя до середины,
Наивности своей вчерашней улыбнись
И не грусти о том, что ранние седины.
То мудрости следы.
На то она и жизнь.

Пробьёт последний час. Ты, подводя итоги,
На прожитые дни спокойно оглянись,
Потом скажи себе у смерти на пороге:
«Я сделал всё, что мог».
На то она и жизнь.

Но это не конец, готовься к продолженью,
К мирам далеким ты всем сердцем устремись.
Бессмертная душа не поддается тленью.
И в этом весь секрет.
На то она и жизнь!

[@Oska]

Кто смысла жизни в жизни не искал,
Кого не подбивало на кураж,
Кто за друзей не поднимал бокал,
Наверное, всего лишь был мираж.

Кто не желал порою ярких встреч,
Не в силах погасить упрямый пыл,
Тот, кто не жаждал юность уберечь,
Наверное, холодный призрак был.

Кто не хотел подняться в высоту,
Чью кровь не будоражило весной,
Кто не мечтал постичь всю красоту,
Наверное, родился пустотой.

Кто не ревел, хоть раз, что было сил,
Взрывая носом землю или снег,
Кто не желал убить, кто не любил,
Наверное, и не был человек.

[@Саламандра]

Бывает дефицит финансов,
Железа дефицит - в крови,
Бывает мало в жизни шансов,
Но хуже - дефицит любви.
Тем, кто женился по "залёту",
Хочу сказать: ваш брак не плох.
"Залёт" подобен самолёту,
В котором двигатель заглох.
-
Тем, кто женился по привычке,
Хочу открыть один секрет:
Ваш брак большой подобен спичке,
В которой, правда, серы нет.
И быт уютливо-угрюмый
Не разожжёт огня в крови.
Поверьте мне, что даже юмор
Не лечит дефицит любви.
-
Тем, кто женился по расчёту,
Возможно, больше повезло
И не сводя друг с другом счёты
Живут они "друзьям" назло,
Подобно вложенным банкнотам:
Жизнь - долгосрочный депозит.
Они в любви давно банкроты -
Не ощущают дефицит.
-
Те, кто женат на голом теле
И только телом дорожит,
Покуда нет проблем в постели,
Не испытают дефицит.
Но стоит телу "разрыхлиться"
И потерять "товарный вид" -
Захочется пережениться.
Наступит "телодефицит".
-
И чтоб семья могла сложиться,
Нам браки нужно создавать
Не с тем, с кем хочется ложиться,
А с тем, с кем хочется вставать...

Из Сети. Автор неизвестен.

[@Саламандра]

Он звонит ей и говорит, что не мог, что, мол, куча дел,
Что сегодня он очень старался и, естественно, очень хотел!
Но проблемы висят, как петли: ту обкусишь, другая торчит.
Виноват, говорит, конечно, но был занят, болен, разбит…
А она молчит.

А она понимает, что снова - к чёрту ужин, хоть убран дом,
Что любовь, по большому счёту, у неё совсем не о том,
Что в какой-то момент не важно, у кого вторые ключи,
Если все - инвалиды любви, если каждого надо лечить.
И она молчит.

А он думает, всё, мол, в порядке - без истерик, значит, сойдёт.
Говорит, что на этой неделе он зайдёт, непременно, зайдёт…
Так недели, месяцы, годы время складывает в кирпичи -
Сердце рвётся, любовь остаётся. И её обступают врачи.
А она молчит…

Из Сети. Автор неизвестен.